tu ne sais pas encore bien partager ce que tu es en train
d'apprendre ?
tu es l'Humanisme !

l’acné et les poils envahissent ta peau de bébé
et tu préfèrerais porter les furoncles de tes amis de classes.

tu crois qu'ils te rendront cet amour toujours
mais ils ne sont qu'un mur de tennis que tu as construit
comme ton look à la mode pour t'exercer à plaire
sans jamais rien gagner.

éteins ta chambre Ikea et ta caméra Sony -
libère les miroirs de la salle de bain et des selfy -
fais le ménage et le pain politique -
saute dans les facs et danse dans les rues -
partage ton dos aveugle et tes épaules génétiques
aux inconnus qui suivent ton cul rond en manif -
ils te diront mieux qu'un mur de glaces poli,
quel bel humain a grandi.

un jour papillon, tu seras ridé et vendras ton savoir coloré au plus offrant zélé!
dans le reflet de tes dividendes solitaires,
garderas-tu un pourcentage d'humanité à partager ?

" je n'ai pas tout retenu, il faut du temps - mais je repars chez moi avec plein d'informations à transmettre à ma famille et mes amis... - vous savez, c'est ça le plaisir du partage !" - une retraitée participant à la convention citoyenne pour le climat, interviewée ce matin sur le Net.

J'ai encore mal au dos - c'est une rengaine.
Et je ne me souviens toujours pas
de ton prénom.

La semaine dernière je croyais que le nerf
du bas du dos avait retrouvé définitivement son chemin naturel
et je désherbais les graviers devant la maison en
espérant arracher ton nom .

" Il faudra donc opérer " - ou pas  -
Ai -je vraiment besoin d'un nom pour savoir
qui tu es ?

Avant de te rencontrer à Ponchaillou,
j'étais perclus de douleurs stomachiques,
errant dans des dispensaires cathos dignes de la première guerre
pour y reposer mon petit ventre sur de vieux traversins usagés -
le nez contre des draps fripés et
la bouche bavant ma hargne.

Je pars me coucher - pour faire taire
la douleur persistante -
en cherchant toutes les drogues musicales -
qui me feront rêver sans toi
d'un monde futur -
à Binic.

je ne suis pas sorti de ponchaillou en abandonnant un linceul à huit ans pour sauter sur un coussin péteur
à cinquante.

j'ai lu tous les San Antonio , vu tous
les Chaplin, les Hulot et les Buster Keaton
pendant que j'étudiais Nietsche et  Bergman
et que j'enterrais d'autres morts à douze, quinze et vingt.

Mais tu te crois bat en partageant tes trouvailles rigolotes
collectées sur le net - quand ton compte critique
est nul à trente , et que plus rien de bon ne sort des hôpitaux,
de l'école, du train, des banques, de l'art capitaliste et de la terre entière étouffée.

A ne jamais rien partager de ceux qui luttent...tu n'es qu'un
ordinaire,

Connard.

chewing - homme
bulle crevée.

chewing - homme
pâte à modeler
arôme à chiquer
dans la gueule
des banquiers.

chewing - homme
connard collant
sur le pavé, craché
dans les bouches
d'égouts du divertissement.

chewing - homme
crâneur mou
malabar des déroutes
mâcheur du néant
rigolard sans doutes

chewing - homme 
tête creuse et
bulle crevée.

ELLE : chewing-femme ?
Mmm : miam !